Suzanne Collins

Somos seres inconstantes y estúpidos con mala memoria y un don para la autodestrucción.

Porque… —empieza a balbucear Peeta, ruborizándose—. Porque… ella está aquí conmigo.

—No es fuego de verdad, por supuesto, sólo un fuego sintético que Portia y yo hemos inventado. Estarás completamente a salvo —me asegura, pero no me acaba de convencer; es posible que acabe convertida en barbacoa humana cuando lleguemos al centro de la ciudad.

Tienes tanto encanto como una babosa muerta. —Ay, eso duele.

No sé qué hice como parte de los juegos, qué hice por odio al Capitolio, qué hice para que lo vieran en el Distrito 12, qué hice porque era lo correcto y qué hice porque este chico me importa

La expresión de Peeta cambia cuando se concentra; en vez de la placidez de siempre veo algo más intenso y distante que sugiere la existencia de todo un mundo encerrado en su interior.

El mérito, por supuesto, es de Peeta. Sola no puedo ser el Sinsajo.

Veneno, el arma perfecta para una serpiente.

Entonces queda clara su intención, su verdadera intención: a Gale no le interesa proteger las vidas de las personas que hay dentro del Hueso, no le interesa atrapar a sus presas para usarlas después.

Es una de sus trampas mortales.

Snow me lo ha robado, lo ha retorcido hasta dejarlo irreconocible y me lo ha regalado