Desierto sonoro

Yo no llevo un diario. Mis diarios son las cosas que subrayo en los libros.

Concentrados como estábamos en coleccionar intimidades de desconocidos, dedicados a escuchar tan atentamente sus palabras, nunca sospechamos que el silencio se iría ensanchando lentamente entre nosotros

Quizás nadie nos conoce realmente hasta que no conoce nuestra risa.

Yo no llevo un diario. Mis diarios son las cosas que subrayo en los libros. Nunca le prestaría un libro a nadie después de haberlo leído. Subrayo demasiado, a veces páginas enteras, a veces con doble subrayado.

único que los padres pueden darle realmente a los hijos son los pequeños saberes: así es como te cortas las uñas, ésta es la temperatura de un verdadero abrazo, así es como se desenreda el pelo, así es como te amo. Y lo que los hijos pueden darle a los padres es algo menos tangible, pero a la vez más grande y duradero, algo así como el impulso para aceptar la vida plenamente y comprenderla para ellos y tratar de explicársela, comunicársela con «aceptación y sin el más mínimo rencor», como escribió James Baldwin, pero también con una cierta furia y valentía.

Quizás nadie nos conoce realmente hasta que no conoce nuestra risa.

Es difícil explicar por qué dos completos desconocidos deciden, de repente, compartir un retrato sin retoques de sus respectivas vidas.

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«En tiempos vaciados por el decoro, se debe dominar la espontaneidad».

Supongo que todas las historias comienzan y terminan con un desplazamiento; que todas las historias son en el fondo una historia de traslado

Si pudiera subrayar simplemente ciertas cosas con el pensamiento, lo haría