Algo roto, algo quemado y algo negro. Antología improbable

Nos conjuga la sombra, esa música de los que olvidan,
el funeral constante de los siglos.
Es cuestión de aliento esta vaga forma de acercarse a la luz para matarla.

Supongamos esta música que llega a los pulmones y te duele,
esta ceguera de pregunta vacía,
esta mesa con una taza rota.

Eso, desencajar tu bandera, perder territorio,
ceder en la emboscada por cansancio,
por otras invasiones, por la fragilidad del reino al que dan jaque.

Crecerá una cárcel
al sur de cada hora
sin columna vertebral
para la muerte.