Andrés Acosta

—Y usted —carraspeó Fabio luego de un rato— ¿por qué se quiere morir?
—Digamos que estoy loca.
—¿Cómo loca?
—Sí, loca, soy demasiado frágil para el mundo —suspiró—, como esos genios atormentados que nadie entiende. Haga de cuenta Van Gogh, nada más que no pinto. En realidad no tengo ningún talento. Soy una perdedora natural.

¿Existe algo más sabio que burlarse de las miserias de uno mismo?

Me hubiera quedado de senador a dormir y cobrar.

Nunca se sabe, m’ijo. Mi madre, que hacía el mejor cerdo en pipián de este y el otro mundo, me enseñó que siempre había que traer calzones limpios. Así, en caso de sufrir un accidente, el doctor no haría cara de fuchi.

La historia universal nos ha enseñado que el amor produce unos matrimonios aberrantes.

Sí, mi novia es una loca deschavetada pero con buenos contactos. Pequeños detallitos de los que se nutre el amor.

ya no tengo tanto miedo de convertirme en zombi (aunque si me dan a elegir, prefiero mantenerme humana, gracias).

Soy la peor mala del mundo.

Esto de ser mala persona está acabando con mis nervios y no creo que sea lo más conveniente para ligar.

Con todo mi cariño y mi certeza de que no hay como la risa para vencer a la muerte.