prravka

— Ты думаешь, если бы мне предложили сто человек на выбор, я бы выбрал тебя?
— Я бы выбрала тебя.

Нахуй нахуй идите нахуй.

Драко Малфой

— Я, блять, люблю тебя.

Дорогой дневник,

Это блядски глупо, на самом деле. Кто сказал, что это должно начинаться так? Ты мне не дорог. Я не знаю тебя. Я не нуждаюсь в тебе. Я ­­­— я делаю это, потому что они сказали я должен. В лечебных целях.

Кожа вокруг его глаз впала и потемнела, и теперь он похож на какого-то странного енота-альбиноса

Драко Малфой выглядит ужасно. Так же плохо — нет, хуже, чем она. Для него война тоже не закончилась.

Потому что эта война сломала Драко Малфоя, потому что он здесь не на своем месте, точно так же как и она, и — да, у него тоже есть шрамы. Даже большие, чем её.

Я ненавижу это. Ненавижу её. Ненавижу их всех.
Я просто хочу, чтобы меня, блядь, оставили в покое. Это так сложно? Это запрещено?
Очередной вопрос на сегодня. Долбоёбы.

— Это женская уборная.
Малфой отвечает не сразу. Он делает медленный, осторожный шаг внутрь. Осколок фарфора хрустит под каблуком его ботинка.
— Была, — выдыхает он.

Подумал, что сюда мог забраться очередной тролль — судя по шуму. — он снова устремляет свой взгляд на неё. — и, вижу, я не так уж и ошибался.