Steven Rowley

Byron ríe y cierra un poco el puño como para celebrar que al final nos hemos encontrado. «¡SÍ! ¡TODO! ¡ESTO! ¡SUCEDE! ¡PARA! ¡NOSOTROS!»

No soy el primero en dejar de abrazarlo, pero puede que lo hagamos los dos al mismo tiempo. Ya es algo. Jenny estará orgullosa. Lo miro a los ojos, esperando que sean marrones como los de Lily, pero no, son de un azul profundo, como las aguas que golpeteaban suavemente contra el Fishful Thinking.

Le pongo una mano en el antebrazo. No sé por qué lo hago –y no es un gesto exactamente forzado–; de verdad, me han entrado ganas de tocarle la piel. Suave, apenas bronceada. Diría que sabe a verano, a algo familiar, cálido, agradable. Como mi piel en los primeros días a bordo del Fishful Thinking, antes de que acabara pelada y quemada y curtida por la sal.