Niccolò Ammaniti

Ante aquellos restos, la chiquilla comprendió que la vida no es sino una serie de esperas. A veces tan breves que uno apenas se da cuenta, otras tan largas que parecen infinitas, pero, con o sin paciencia, todas tienen un fin

La vida no nos pertenece, nos atraviesa.

Era como si Pietro le hubiera estallado en el pecho y miles de fragmentos afilados le corrieran por las venas y le rasgaran la carne.
Ahora entendía lo que era el amor, eso de lo que se hablaba tanto en los libros de su madre.
Sólo se sabe lo que es el amor cuando nos lo arrebatan.
El amor es sentir la falta.

No me desenvaines sin razón.

No me empuñes sin valor

están cubiertas de escarcha. Por entre las columnas de la balaustrada se ve el río Tíber y el tráfico atascado de la orilla y, más allá, la triste silueta de Castel Sant’Angelo, difuminada en la niebla malsana de la capital. El ático en el que vive Maria Cristina es uno de esos paraísos con los que la mayoría de la gente ni s

puro inalcanzables. Tiene más de trescientos metros cuadrados y está a dos pasos de la plaza Navona, en un edificio neoclásico vigilado día y noche por furgones de policía.
Su entrenador personal, Mirco Tonik, un mozarrón de Francavilla al Mare, está contándole que celebró el cumpleaños de su novio, Michael Carmichael, un irlandés traductor de manuales de instrucciones de impresoras y routeres, en un restaurante vegano del Pigneto. Mientras recuerda una parmesana de berenjenas que esta

de escarcha. Por entre las columnas de la balaustrada se ve el río Tíber y el tráfico atascado de la orilla y, más allá, la triste silueta de Castel Sant’Angelo, difuminada en la niebla malsana de la capital. El ático en el que vive Maria Cristina es uno de esos paraísos con los que la mayoría de la gente ni siquiera sueña, de puro inalcanzables. Tiene más de trescientos metros cuadrados y está a dos pasos de la plaza Navona, en un edificio neoclásico