Carmen Ollé

la poesía se vive. Pero no puedo vivirla.

porque no comunico nada al querer comunicarme. Es imposible desistir tampoco.

. Pero ¿qué es la poesía? No debo caer en la simplicidad de llamar a todo poesía.

Pero ¿qué es la poesía? No debo caer en la simplicidad de llamar a todo poesía.

tampoco terapia, sigue siendo ficción-intención-imaginación-autoengaño, pero no terapia.

Pese a ello, no se puede denominar tampoco terapia, sigue siendo ficción-intención-imaginación-autoengaño, pero no terapia.

Estoy ahora de pie ante la ventana diciendo esto: la poesía se vive. Pero no puedo vivirla.

El verso me impide ser libre, es una especie de camisa de fuerza. Mi antigua vacilación es perenne. Puede ser una excusa para confesar que he abandonado la concisión y que la densidad, si empiezo dudando, se me resiste. Desearía intentar un experimento, pero estoy llena de tics. Quiero decir que mis sentidos para captar otro tipo de asociaciones poéticas resultan insuficientes y son reemplazados por tics.

Debo hacer un esfuerzo para no caer en la tentación de ensayar de nuevo con el poema corto. Pero ¿qué es la poesía? No debo caer en la simplicidad de llamar a todo poesía.

la poesía está donde debe estar, en el impulso que me llevaría hacia lo imposible. Ella asalta mi conciencia en un espacio que existe, pero ¿dónde?, ¿dónde puedo encontrarla?, ¿cuáles son esos estados imposibles que ahora me abandonan y que me hacen luchar contra la dispersión?

Detestando lo que escribo estoy a punto de volver a abandonarlo.

Hay una noche de viento en la que es imposible pensar y, a la vez, arrastrarme hacia la farmacia. Una noche como un poema de Nerval, exquisitamente romántico, en la que los gallos se responden de un corral a otro, como una máquina de tormentos.